第325章 蘇陌：我該醒了
他忽然明白了。
醒，不是從夢中出來，是知道自己在夢中。知道，便是醒。不是醒後知道，是知道即醒。
他笑了。
那笑容如太素澆花時的專注，如庚娘聽花時的寂靜，如琅嬛看經時的明亮，如他自己數千年修道、五十年活著、八十年回家的——平常。「
我知道了。」
他說。
太素笑了，繼續煮茶。庚娘笑了，繼續聽花。琅嬛笑了，繼續看經。
他睜開眼。
窗外是銀杏樹，葉子綠了，春天來了。
蘇念在廚房裡炒菜，鍋鏟碰著鐵鍋，叮叮噹噹的。他坐在窗前，聽著這聲音，忽然想起母親。
母親在廚房裡炒菜，他在旁邊寫作業。母親說：「寫完了才能吃飯。」他低下頭，繼續寫。寫的是——「我的家鄉」。他寫道：我的家鄉有一座老屋，屋前有一棵槐樹，槐樹下有一張石桌，石桌上有半個棋盤。母親在廚房裡炒菜。
我坐在桌前寫作業，寫著寫著便走神了。我不知道，很多年後，我會坐在另一扇窗前，聽另一個女人炒菜的聲音。我不知道，我會遇見一個叫張琪的女孩，會有一個叫蘇念的女兒，會活到八十一歲，會在一個春天的早晨，終於明白——這一切，都是夢。
可他明白，夢不是假的。
夢是真的。太素是真的，庚娘是真的，琅嬛是真的。張琪是真的，蘇念是真的，母親炒菜的聲音是真的，父親騎車的背影是真的，銀杏樹是真的，槐樹是真的，玉墜子是真的，十塊錢三個的地攤貨是真的。
都是真的。
因為夢不是假的，夢是醒的另一種形式。
醒也不是真的，醒是夢的另一種形式。夢與醒，真與假，實與幻，在他心中，已無分別。
蘇念端著一碗粥走進來，遞給他。
粥是白米粥，加了紅棗，很甜。他喝了一口，忽然說：「念念，你知道我為什麼給你取名叫念嗎？」蘇念坐在他身邊，問為什麼。
他說：「念是念想，是念念不忘。我怕我忘了。」她問他怕忘了什麼。他看著窗外，銀杏葉在風中輕輕搖，陽光透過葉子灑進來，落在粥碗裡，落在她手上，落在他心中。「忘了回家的路。」
他說。
她不懂，可她笑了笑，說：「爸，你又在說胡話了。」
他也笑了，繼續喝粥。粥很甜，如五十年前母親熬的銀耳蓮子羹，都是甜的，都是真的，都是夢。
那天夜裡，他沒有睡。他坐在窗前，看月亮從東邊升起，慢慢移到頭頂，又慢慢移向西邊。
銀杏樹在月光下銀閃閃的，如太素澆花時水珠濺起的弧線，如庚娘聽花時花瓣舒展的無聲，如琅嬛看經時字字相銜的光。他看著，看著，忽然覺得，月亮不是月亮，是願海中的一粒光點。
銀杏樹不是銀杏樹，是希望之島上的玉樹。他坐的這張椅子不是椅子，是願海深處那塊礁石。他住的這間屋子不是屋子。
他不是一個八十一歲的老人，他是一個十七歲的少年，坐在考場裡，等試捲髮下來。
他不是一個十七歲的少年，他是一個修行數千年的仙人，站在願海深處，等一場夢醒。他不是一個修行數千年的仙人，他是一個從未出生、從未活過、從未夢過的——覺。覺在何處？
在太素煮的茶中，在庚娘聽的花中，在琅嬛看的經中，在張琪戴了五十年的玉墜子中，在蘇念端來的那碗粥中，在銀杏葉落下的聲音中，在母親炒菜時鍋鏟碰鐵鍋的叮噹聲中，在他此刻坐在這裡、寫著這些字、想著這些事的——心中。
他閉上眼。
不是睡，是醒。醒在一場大夢之中。夢裡有他愛的人，有愛他的人，有山有水，有花有月，有茶有粥，有回家的路。他不急著回去，因為他在家中。
他從未離開。從數千年到五十年，從五十年到八十年，從八十年到此刻——他從未離開。
夢與醒，在他心中，已無分別。
窗外，月亮落下去了。
天邊泛起魚肚白，銀杏樹在晨光中輕輕搖。蘇念在廚房裡炒菜，鍋鏟碰著鐵鍋，叮叮噹噹的。他坐在窗前，聽著這聲音，忽然想起母親。
母親在廚房裡炒菜，他在旁邊寫作業。母親說：「寫完了才能吃飯。」他低下頭，繼續寫。寫的是——「我的家鄉」。
他寫道：我的家鄉不在這裡，不在那裡。我的家鄉，在每一次呼吸里，在每一次心跳里，在每一次念起念滅里。我的家鄉，是我從未離開的地方。寫完了。他放下筆。該吃飯了。
他穿過願海，走過希望之島，越過執念淵、無明巢、顛倒城、鏡像台，終於回到了自己的專屬夢境。
推開那扇渾沌青玉雕成的大門，門內是三百畝太液瑤池，池中七十二朵如意金蓮正在月下靜靜開放。太素不在池畔。
往常這個時候，她總在澆花。
晨光未至，露水正濃，她提著玉壺，赤足走在青草地上，裙裾被露水打濕，貼在腳踝上，像一層薄薄的月光。
庚娘不在花園。四時同天的花園中，四季同時綻放，桃花、荷花、菊花、梅花各安其位，各開各的。她喜歡坐在那棵四季樹下聽花，一坐便是一整天，從晨光熹微坐到暮色四合，從暮色四合坐到星河漫天。
今夜樹下空無一人，只有風吹過時，花瓣簌簌落下，鋪了一地。
琅嬛不在書庫。那捲不存在的經合上了，光字散入虛空，如晨霧散入朝陽，如星光融入晨曦。書庫中空蕩蕩的，只有他上次來時留在桌上的那盞茶，茶涼了，杯壁上凝著一圈淡淡的茶漬。
他站在兩儀殿中，忽然有些恍惚。三千年修行，五十年人間，八十一載春秋，他走過那麼多路，見過那麼多人，做過那麼多夢。
可此刻站在這座他親手開闢的洞府中，他卻覺得——他從未真正看過這個地方，從未真正看過她們。
「主人回來了。」
聲音從身後傳來，輕輕的，軟軟的，如露珠從花瓣上滑落，落入泥土，無聲無息。他轉身。
太素站在殿門口。
月光從她身後湧進來，將她整個人籠在一層淡淡的銀輝中。她穿著月白雲紋裳，那是用瑤池中的雲氣織成的，薄如蟬翼，輕如無物，隨她的呼吸微微起伏，如湖面被風吹皺時泛起的漣漪。
雲紋在衣袂間流轉，不是繡上去的，是活的，隨著她的動作緩緩遊動，如一條條銀色的魚兒在月光下嬉戲。腰間束著一條青色的絲絛，絲絛上綴著幾顆玉珠，每一顆都瑩潤如露，隨著她的腳步發出極輕極細的叮咚聲，如泉水擊石，如珠落玉盤。
她的髮髻挽得很低，不是不會挽高，是不願。青絲如瀑，從肩頭傾瀉而下，垂至腰際，發梢微微捲曲，如春水初生時岸邊的草芽。
發間只簪著一支青玉簪，簪頭雕著一朵含苞待放的蓮花，花苞微微低垂，如少女低頭時的羞怯。月光落在發上，每一根髮絲都泛著幽幽的青光，如深山古潭中的水藻，如黎明前天際那一抹將明未明的青。
她的臉是安靜的。
不是冷淡的安靜，是溫潤的、柔軟的、如春風拂過湖面時那種不動聲色的安靜。
眉如遠山，不是黛色，是淡淡的青色，如雨後初晴時天邊那一抹若有若無的青。
眼如秋水，不是波光瀲灩的那種，是深潭止水，清澈見底，卻看不見底。
她看你時，你覺得自己整個人都被那目光浸透了，從皮肉到骨骼，從骨骼到骨髓，從骨髓到魂魄，一層一層，一寸一寸，直到你無處可藏。可你不想藏。因為那目光中沒有審視，沒有評判，只有看見——看見你所有的好，看見你所有的不好，看見你所有的狼狽、所有的掙扎、所有的狼狽掙扎之後的釋然。
然後她便微微一笑，那笑容極淡極輕，如風過水麵，如月照花林，如她澆花時水珠從花瓣上滑落的那一瞬間。那一瞬間，你便覺得——被看見了，便夠了。
她的唇色極淡，近乎透明，可你盯著看時，又覺得那一抹淡淡的粉紅中，藏著整個春天。
不是盛開的春天，是初春，是冰剛剛融化、草剛剛發芽、花剛剛打苞時的春天。所有的美好都還在路上，所有的期待都還在心中，所有的可能都還沒有成為遺憾。她的唇不說話時，便已說了千言萬語；說話時，反而讓人覺得，那些話其實不必說。
她的身量不高，卻極勻稱。
站在月光下，如一棵修竹，亭亭的，直直的，卻不僵硬。腰肢極細，那根青色絲絛束著，更顯得盈盈一握。可你不會覺得她柔弱，因為那細腰之上，是寬闊的、穩穩的、能承載一切的肩。
她的肩不窄，微微有弧度，如月牙，如拱橋，如山脊。她站在那裡，便讓人覺得——天塌下來，有她的肩頂著。
她的手是她的魂。那是一雙澆花的手。十指纖長，指節分明，指尖微圓，指甲修剪得整整齊齊，不塗蔻丹，不著顏色，可那指甲本身便透著淡淡的粉色，如櫻花的花瓣。她端起玉壺時，手指微微彎曲，玉壺的柄嵌在虎口中，穩穩的，不顫不抖。
水從壺嘴流出，細細的，勻勻的，如絲如縷，落在花根上，濺起細小的水珠。水珠濺在她手背上，順著皮膚的紋路滑下去，滑到腕間，滑到袖口裡，消失不見。她澆了千年，那雙手卻從未老過。
不是不老，是不捨得老。每一朵花都在用它們的綻放，回報這雙手的溫柔。
太素往前走了一步。
月光從她身後移到了她身上。她的影子拖在地上，長長的，瘦瘦的，如她這個人安靜、清瘦、卻有無窮的力量。
她走到他面前，微微仰頭看著他。她比他矮半個頭，看他的時候，眼睛微微上抬，睫毛便像兩把小扇子，在眼瞼上投下一小片陰影。
那片陰影中，有千言萬語，可她不說。她只是輕輕開口：「茶煮好了。」聲音如她的人，輕輕的，軟軟的，如露珠滑落，如花瓣舒展，如她澆了千年花、卻從未說出口的那一句——我等你很久了。
他沒有說話。
他只是看著她。看著她的發，她的眉，她的眼，她的唇，她的肩，她的手。
看著她站在月光下，如一棵修竹，如一朵青蓮，如他三千年修行中見過的最安靜的風景。
他忽然想起，在人間那八十一載，他見過蘇晚洗完澡後浴室里瀰漫的水汽，見過林念小時候抱在懷裡皺巴巴的小臉，見過母親在廚房裡炒菜時鍋鏟碰鐵鍋的弧光。那些都是風景，可那些風景中，沒有太素。
不是她不在，是他忘了。
忘了她煮的茶是什麼味道，忘了她澆花時水珠濺起的高度，忘了她站在月光下看他時睫毛投下的陰影有多深。他忘了。此刻他想起來了。
「庚娘呢？」他問。
太素側身，讓出殿門。門外是四時同天的花園。
庚娘坐在那棵四季樹下。
她坐了很久了。
久到桃花落了又開，荷花開過又謝，菊花開滿又枯，梅花謝了又放。
四季在她身邊輪迴，如車輪轉動，如日月交替，如時間在她身上碾過，卻碾不出痕跡。
她穿著一件緋色的衣裳，不是大紅，是緋紅，如晚霞將盡時天邊最後那一抹紅，淡的，薄的，轉瞬即逝的。可她穿了千年，那緋色從未褪過。
不是不褪，是不捨得褪。每一縷晚霞經過時，都會在她衣上留下一抹顏色，千年積攢，便成了這一身淡淡的、暖暖的、如她這個人一般的緋。
她的頭髮沒有挽，散著，披在肩上，垂在背後。
發色不是純黑，是深褐色的，如秋日的枯葉，如冬日的干枝，如歲月在她身上留下的第一道痕跡。
她的發間沒有簪子，沒有絲帶，沒有任何裝飾。
她不需要。
她的頭髮本身便是裝飾每一縷都有自己弧度，每一縷都有自己方向，散而不亂，亂而不雜，如風中柳絲，如水中藻荇。
她微微低著頭，側耳在聽什麼。
風吹過時，她的髮絲飄起來，拂過她的臉頰，拂過她的耳廓，拂過她頸側那一小片白皙的皮膚。
她沒有抬手去撥，任由它們飄著。飄與不飄，在她心中，沒有分別。
醒，不是從夢中出來，是知道自己在夢中。知道，便是醒。不是醒後知道，是知道即醒。
他笑了。
那笑容如太素澆花時的專注，如庚娘聽花時的寂靜，如琅嬛看經時的明亮，如他自己數千年修道、五十年活著、八十年回家的——平常。「
我知道了。」
他說。
太素笑了，繼續煮茶。庚娘笑了，繼續聽花。琅嬛笑了，繼續看經。
他睜開眼。
窗外是銀杏樹，葉子綠了，春天來了。
蘇念在廚房裡炒菜，鍋鏟碰著鐵鍋，叮叮噹噹的。他坐在窗前，聽著這聲音，忽然想起母親。
母親在廚房裡炒菜，他在旁邊寫作業。母親說：「寫完了才能吃飯。」他低下頭，繼續寫。寫的是——「我的家鄉」。他寫道：我的家鄉有一座老屋，屋前有一棵槐樹，槐樹下有一張石桌，石桌上有半個棋盤。母親在廚房裡炒菜。
我坐在桌前寫作業，寫著寫著便走神了。我不知道，很多年後，我會坐在另一扇窗前，聽另一個女人炒菜的聲音。我不知道，我會遇見一個叫張琪的女孩，會有一個叫蘇念的女兒，會活到八十一歲，會在一個春天的早晨，終於明白——這一切，都是夢。
可他明白，夢不是假的。
夢是真的。太素是真的，庚娘是真的，琅嬛是真的。張琪是真的，蘇念是真的，母親炒菜的聲音是真的，父親騎車的背影是真的，銀杏樹是真的，槐樹是真的，玉墜子是真的，十塊錢三個的地攤貨是真的。
都是真的。
因為夢不是假的，夢是醒的另一種形式。
醒也不是真的，醒是夢的另一種形式。夢與醒，真與假，實與幻，在他心中，已無分別。
蘇念端著一碗粥走進來，遞給他。
粥是白米粥，加了紅棗，很甜。他喝了一口，忽然說：「念念，你知道我為什麼給你取名叫念嗎？」蘇念坐在他身邊，問為什麼。
他說：「念是念想，是念念不忘。我怕我忘了。」她問他怕忘了什麼。他看著窗外，銀杏葉在風中輕輕搖，陽光透過葉子灑進來，落在粥碗裡，落在她手上，落在他心中。「忘了回家的路。」
他說。
她不懂，可她笑了笑，說：「爸，你又在說胡話了。」
他也笑了，繼續喝粥。粥很甜，如五十年前母親熬的銀耳蓮子羹，都是甜的，都是真的，都是夢。
那天夜裡，他沒有睡。他坐在窗前，看月亮從東邊升起，慢慢移到頭頂，又慢慢移向西邊。
銀杏樹在月光下銀閃閃的，如太素澆花時水珠濺起的弧線，如庚娘聽花時花瓣舒展的無聲，如琅嬛看經時字字相銜的光。他看著，看著，忽然覺得，月亮不是月亮，是願海中的一粒光點。
銀杏樹不是銀杏樹，是希望之島上的玉樹。他坐的這張椅子不是椅子，是願海深處那塊礁石。他住的這間屋子不是屋子。
他不是一個八十一歲的老人，他是一個十七歲的少年，坐在考場裡，等試捲髮下來。
他不是一個十七歲的少年，他是一個修行數千年的仙人，站在願海深處，等一場夢醒。他不是一個修行數千年的仙人，他是一個從未出生、從未活過、從未夢過的——覺。覺在何處？
在太素煮的茶中，在庚娘聽的花中，在琅嬛看的經中，在張琪戴了五十年的玉墜子中，在蘇念端來的那碗粥中，在銀杏葉落下的聲音中，在母親炒菜時鍋鏟碰鐵鍋的叮噹聲中，在他此刻坐在這裡、寫著這些字、想著這些事的——心中。
他閉上眼。
不是睡，是醒。醒在一場大夢之中。夢裡有他愛的人，有愛他的人，有山有水，有花有月，有茶有粥，有回家的路。他不急著回去，因為他在家中。
他從未離開。從數千年到五十年，從五十年到八十年，從八十年到此刻——他從未離開。
夢與醒，在他心中，已無分別。
窗外，月亮落下去了。
天邊泛起魚肚白，銀杏樹在晨光中輕輕搖。蘇念在廚房裡炒菜，鍋鏟碰著鐵鍋，叮叮噹噹的。他坐在窗前，聽著這聲音，忽然想起母親。
母親在廚房裡炒菜，他在旁邊寫作業。母親說：「寫完了才能吃飯。」他低下頭，繼續寫。寫的是——「我的家鄉」。
他寫道：我的家鄉不在這裡，不在那裡。我的家鄉，在每一次呼吸里，在每一次心跳里，在每一次念起念滅里。我的家鄉，是我從未離開的地方。寫完了。他放下筆。該吃飯了。
他穿過願海，走過希望之島，越過執念淵、無明巢、顛倒城、鏡像台，終於回到了自己的專屬夢境。
推開那扇渾沌青玉雕成的大門，門內是三百畝太液瑤池，池中七十二朵如意金蓮正在月下靜靜開放。太素不在池畔。
往常這個時候，她總在澆花。
晨光未至，露水正濃，她提著玉壺，赤足走在青草地上，裙裾被露水打濕，貼在腳踝上，像一層薄薄的月光。
庚娘不在花園。四時同天的花園中，四季同時綻放，桃花、荷花、菊花、梅花各安其位，各開各的。她喜歡坐在那棵四季樹下聽花，一坐便是一整天，從晨光熹微坐到暮色四合，從暮色四合坐到星河漫天。
今夜樹下空無一人，只有風吹過時，花瓣簌簌落下，鋪了一地。
琅嬛不在書庫。那捲不存在的經合上了，光字散入虛空，如晨霧散入朝陽，如星光融入晨曦。書庫中空蕩蕩的，只有他上次來時留在桌上的那盞茶，茶涼了，杯壁上凝著一圈淡淡的茶漬。
他站在兩儀殿中，忽然有些恍惚。三千年修行，五十年人間，八十一載春秋，他走過那麼多路，見過那麼多人，做過那麼多夢。
可此刻站在這座他親手開闢的洞府中，他卻覺得——他從未真正看過這個地方，從未真正看過她們。
「主人回來了。」
聲音從身後傳來，輕輕的，軟軟的，如露珠從花瓣上滑落，落入泥土，無聲無息。他轉身。
太素站在殿門口。
月光從她身後湧進來，將她整個人籠在一層淡淡的銀輝中。她穿著月白雲紋裳，那是用瑤池中的雲氣織成的，薄如蟬翼，輕如無物，隨她的呼吸微微起伏，如湖面被風吹皺時泛起的漣漪。
雲紋在衣袂間流轉，不是繡上去的，是活的，隨著她的動作緩緩遊動，如一條條銀色的魚兒在月光下嬉戲。腰間束著一條青色的絲絛，絲絛上綴著幾顆玉珠，每一顆都瑩潤如露，隨著她的腳步發出極輕極細的叮咚聲，如泉水擊石，如珠落玉盤。
她的髮髻挽得很低，不是不會挽高，是不願。青絲如瀑，從肩頭傾瀉而下，垂至腰際，發梢微微捲曲，如春水初生時岸邊的草芽。
發間只簪著一支青玉簪，簪頭雕著一朵含苞待放的蓮花，花苞微微低垂，如少女低頭時的羞怯。月光落在發上，每一根髮絲都泛著幽幽的青光，如深山古潭中的水藻，如黎明前天際那一抹將明未明的青。
她的臉是安靜的。
不是冷淡的安靜，是溫潤的、柔軟的、如春風拂過湖面時那種不動聲色的安靜。
眉如遠山，不是黛色，是淡淡的青色，如雨後初晴時天邊那一抹若有若無的青。
眼如秋水，不是波光瀲灩的那種，是深潭止水，清澈見底，卻看不見底。
她看你時，你覺得自己整個人都被那目光浸透了，從皮肉到骨骼，從骨骼到骨髓，從骨髓到魂魄，一層一層，一寸一寸，直到你無處可藏。可你不想藏。因為那目光中沒有審視，沒有評判，只有看見——看見你所有的好，看見你所有的不好，看見你所有的狼狽、所有的掙扎、所有的狼狽掙扎之後的釋然。
然後她便微微一笑，那笑容極淡極輕，如風過水麵，如月照花林，如她澆花時水珠從花瓣上滑落的那一瞬間。那一瞬間，你便覺得——被看見了，便夠了。
她的唇色極淡，近乎透明，可你盯著看時，又覺得那一抹淡淡的粉紅中，藏著整個春天。
不是盛開的春天，是初春，是冰剛剛融化、草剛剛發芽、花剛剛打苞時的春天。所有的美好都還在路上，所有的期待都還在心中，所有的可能都還沒有成為遺憾。她的唇不說話時，便已說了千言萬語；說話時，反而讓人覺得，那些話其實不必說。
她的身量不高，卻極勻稱。
站在月光下，如一棵修竹，亭亭的，直直的，卻不僵硬。腰肢極細，那根青色絲絛束著，更顯得盈盈一握。可你不會覺得她柔弱，因為那細腰之上，是寬闊的、穩穩的、能承載一切的肩。
她的肩不窄，微微有弧度，如月牙，如拱橋，如山脊。她站在那裡，便讓人覺得——天塌下來，有她的肩頂著。
她的手是她的魂。那是一雙澆花的手。十指纖長，指節分明，指尖微圓，指甲修剪得整整齊齊，不塗蔻丹，不著顏色，可那指甲本身便透著淡淡的粉色，如櫻花的花瓣。她端起玉壺時，手指微微彎曲，玉壺的柄嵌在虎口中，穩穩的，不顫不抖。
水從壺嘴流出，細細的，勻勻的，如絲如縷，落在花根上，濺起細小的水珠。水珠濺在她手背上，順著皮膚的紋路滑下去，滑到腕間，滑到袖口裡，消失不見。她澆了千年，那雙手卻從未老過。
不是不老，是不捨得老。每一朵花都在用它們的綻放，回報這雙手的溫柔。
太素往前走了一步。
月光從她身後移到了她身上。她的影子拖在地上，長長的，瘦瘦的，如她這個人安靜、清瘦、卻有無窮的力量。
她走到他面前，微微仰頭看著他。她比他矮半個頭，看他的時候，眼睛微微上抬，睫毛便像兩把小扇子，在眼瞼上投下一小片陰影。
那片陰影中，有千言萬語，可她不說。她只是輕輕開口：「茶煮好了。」聲音如她的人，輕輕的，軟軟的，如露珠滑落，如花瓣舒展，如她澆了千年花、卻從未說出口的那一句——我等你很久了。
他沒有說話。
他只是看著她。看著她的發，她的眉，她的眼，她的唇，她的肩，她的手。
看著她站在月光下，如一棵修竹，如一朵青蓮，如他三千年修行中見過的最安靜的風景。
他忽然想起，在人間那八十一載，他見過蘇晚洗完澡後浴室里瀰漫的水汽，見過林念小時候抱在懷裡皺巴巴的小臉，見過母親在廚房裡炒菜時鍋鏟碰鐵鍋的弧光。那些都是風景，可那些風景中，沒有太素。
不是她不在，是他忘了。
忘了她煮的茶是什麼味道，忘了她澆花時水珠濺起的高度，忘了她站在月光下看他時睫毛投下的陰影有多深。他忘了。此刻他想起來了。
「庚娘呢？」他問。
太素側身，讓出殿門。門外是四時同天的花園。
庚娘坐在那棵四季樹下。
她坐了很久了。
久到桃花落了又開，荷花開過又謝，菊花開滿又枯，梅花謝了又放。
四季在她身邊輪迴，如車輪轉動，如日月交替，如時間在她身上碾過，卻碾不出痕跡。
她穿著一件緋色的衣裳，不是大紅，是緋紅，如晚霞將盡時天邊最後那一抹紅，淡的，薄的，轉瞬即逝的。可她穿了千年，那緋色從未褪過。
不是不褪，是不捨得褪。每一縷晚霞經過時，都會在她衣上留下一抹顏色，千年積攢，便成了這一身淡淡的、暖暖的、如她這個人一般的緋。
她的頭髮沒有挽，散著，披在肩上，垂在背後。
發色不是純黑，是深褐色的，如秋日的枯葉，如冬日的干枝，如歲月在她身上留下的第一道痕跡。
她的發間沒有簪子，沒有絲帶，沒有任何裝飾。
她不需要。
她的頭髮本身便是裝飾每一縷都有自己弧度，每一縷都有自己方向，散而不亂，亂而不雜，如風中柳絲，如水中藻荇。
她微微低著頭，側耳在聽什麼。
風吹過時，她的髮絲飄起來，拂過她的臉頰，拂過她的耳廓，拂過她頸側那一小片白皙的皮膚。
她沒有抬手去撥，任由它們飄著。飄與不飄，在她心中，沒有分別。