第372章 殺人和喝水一樣
傑森蹲在牆角，捂著眼睛，什麼都看不見。
他聽見槍聲，聽見手下倒下去的聲音，一個接一個，像被割倒的麥子。
他咬了咬牙，從腰間拔出槍，朝槍聲的方向掃了一梭子。
子彈打在牆上，打在天花板上，打在地板上。
他不知道北佬在哪，只能盲打。
陳峰蹲下來，躲開那梭子子彈。
等槍聲停了，他站起來，端著衝鋒鎗，朝傑森走過去。
傑森的眼睛恢復了一點，模模糊糊能看見一個影子在移動。
他舉起槍，對準那個影子——陳峰一腳踢在他手腕上，槍飛出去，撞在牆上，掉在地上。
傑森的手腕脫臼了，疼得他齜牙咧嘴。
他靠在牆上，看著陳峰，看著這張沒有任何表情的臉，看著這雙深不見底的眼睛。
他的腿開始發抖，從非洲到中東，從東南亞到南美，打了十幾年的仗，殺了無數的人，從來沒有怕過。
但此刻他怕了，不是因為這個人有多厲害，是因為這雙眼睛。
這雙眼睛裡什麼都沒有——沒有憤怒，沒有恐懼，沒有憐憫。
他殺人的時候，眼睛裡還有殺意。
這個人，連殺意都沒有。
殺人和喝水一樣，在他眼裡沒有任何區別。
陳峰舉起槍，槍口對準傑森的額頭，聲音平靜得像在聊家常：「誰讓你們來的？」
傑森的嘴唇在發抖，張了張嘴，想說什麼，但沒說出來。
他看著那個黑洞洞的槍口，看著那雙沒有任何表情的眼睛，喉嚨像被什麼東西堵住了，只能發出含糊的氣音。
然後他閉上眼睛。
「顏同。」
陳峰扣動扳機。
砰——傑森的頭往後一仰，撞在牆上，然後慢慢滑下去，坐在地上。
額頭正中有個小小的血洞，血從裡面流出來，順著鼻樑往下淌，滴在迷彩服上，洇開一小片暗紅。
眼睛還睜著，盯著天花板，但已經什麼都看不見了。
油麻地，傑森他們住的那間酒店。
天快亮了，東邊的天空泛著魚肚白，晨光從雲層後面探出頭來，在酒店的玻璃幕牆上鍍了一層薄薄的金邊。
樓下幾百個警員在忙。
拉起的黃色警戒線把整棟樓圍得嚴嚴實實，幾個穿制服的警察站在警戒線旁邊，手裡端著槍，眼睛盯著圍觀的人群。
看熱鬧的市民擠在警戒線外面，有的穿著睡衣，有的裹著外套，有的還抱著孩子。
嗡嗡嗡的，像一窩被捅了的馬蜂。
黃志誠站在六樓走廊里，手裡拿著一個筆記本，筆尖抵在紙面上，一個字都沒寫。
他已經站了快十分鐘了，從走進這條走廊的那一刻起就站在這兒，一動沒動。
他穿著一身深色的便裝，頭髮梳得一絲不苟，但此刻全亂了。
領帶歪到一邊，襯衫最上面的扣子崩開了，露出脖子上暴起的青筋。
臉色很難看，眼窩深陷，嘴唇發乾，下巴上冒出青色的胡茬，整個人看起來憔悴了不少。
但那雙眼睛還是很亮——不是那種充滿希望的光，是那種在絕境裡還沒認命的光，像一盞在風雨里搖晃卻始終沒有熄滅的燈。
走廊里一片狼藉。
牆皮被掀飛了一大片，露出裡面暗灰色的水泥，彈孔密密麻麻，像一張張半張的嘴。
地毯焦黑，邊緣還在冒煙，空氣中瀰漫著硝煙、血腥和焦糊混合的氣味，嗆得人嗓子發緊。
彈殼散落一地，黃銅的，在晨光里泛著暗沉的光。
地上橫七豎八躺著十幾具屍體，有的穿著迷彩服，有的穿著T恤，有的光著膀子。
血已經幹了，在焦黑的地毯上洇開一小片暗紅，像一朵朵凋謝的花。法醫蹲在屍體旁邊，戴著橡膠手套，正在做初步檢查。
翻翻這個的眼皮，看看那個的傷口，在本子上記著什麼，臉上沒什麼表情，這種事見得多了，早就麻木了。
幾個鑑證科的探員蹲在地上，用鑷子夾起彈殼，裝進證物袋裡。
拍照的拍照，測量的測量，記錄的記錄，每個人都忙忙碌碌的，但每個人都刻意避開黃志誠的目光。
黃志誠的目光從那些屍體上慢慢掃過。
職業軍人，從他走進這條走廊的第一眼就看出來了。
那些人的手上有老繭，虎口和食指的位置最厚——那是常年握槍的人才會有的。
身上有傷疤，刀傷、槍傷、彈片傷，新舊交疊，一層蓋一層，像一幅用傷痕繪製的地圖。
有的人手臂上還有紋身，骷髏頭、滴血的匕首，圖案猙獰，色彩褪了不少，邊緣模糊了，一看就是很多年前紋的。
他蹲下來，看著最近的一具屍體。
趴在地上，臉朝下，後背上兩個彈孔，邊緣焦黑，血已經凝固了，在迷彩服上結成暗紅色的硬痂。他
伸手翻了翻屍體的衣領——沒有標籤，洗掉了，或者根本就沒縫過。
又翻了翻口袋，空的，什麼都沒有，連一張紙片都沒有。
他站起來，把筆記本合上，塞進口袋裡。
看著走廊盡頭那間房門——門開著，門口的地毯炸了一個大洞，門框歪了，門上全是彈孔。那是麥克的房間，第一個死的就是他。
他正要走過去，身後傳來腳步聲。
雜沓的，急促的，皮鞋踩在焦黑的地毯上，發出沉悶的聲響。
他轉過身，看見幾個人從樓梯口走出來。
走在最前面的是一個白人，五十來歲，金髮碧眼，穿著一身筆挺的警服，頭上戴著大檐帽，腰間別著一把左輪手槍，槍把上的漆磨掉了一塊，露出裡面暗沉的金屬。
臉上沒什麼表情，但那雙眼睛很亮，看人的時候像鷹盯著獵物。
他是查理曼，港島警署的總警司，英國人，在港島幹了二十多年，從一個小巡警一步步爬到現在的位置，什麼場面都見過，什麼人都殺過。
他身後跟著幾個鬼佬，都穿著深色的西裝，戴著墨鏡，臉上沒什麼表情。
走路的時候腰背挺得筆直，步伐整齊劃一，像一支訓練有素的儀仗隊。
黃志誠不認識他們，但看他們的作派就知道——不是警察，是別的人。
可能是情報部門的，可能是軍方的人，也可能是別的什麼機構，反正不是普通人。
查理曼走到黃志誠面前，站住，上下打量了他一眼，開口，聲音不大，但每個字都像釘子：「黃警官，這裡的情況怎麼樣？」
黃志誠看著他，把手從口袋裡抽出來，站直了身體，聲音平靜：「死了二十一個。都是職業軍人。用的都是制式武器，格洛克、M4、M249。」
他聽見槍聲，聽見手下倒下去的聲音，一個接一個，像被割倒的麥子。
他咬了咬牙，從腰間拔出槍，朝槍聲的方向掃了一梭子。
子彈打在牆上，打在天花板上，打在地板上。
他不知道北佬在哪，只能盲打。
陳峰蹲下來，躲開那梭子子彈。
等槍聲停了，他站起來，端著衝鋒鎗，朝傑森走過去。
傑森的眼睛恢復了一點，模模糊糊能看見一個影子在移動。
他舉起槍，對準那個影子——陳峰一腳踢在他手腕上，槍飛出去，撞在牆上，掉在地上。
傑森的手腕脫臼了，疼得他齜牙咧嘴。
他靠在牆上，看著陳峰，看著這張沒有任何表情的臉，看著這雙深不見底的眼睛。
他的腿開始發抖，從非洲到中東，從東南亞到南美，打了十幾年的仗，殺了無數的人，從來沒有怕過。
但此刻他怕了，不是因為這個人有多厲害，是因為這雙眼睛。
這雙眼睛裡什麼都沒有——沒有憤怒，沒有恐懼，沒有憐憫。
他殺人的時候，眼睛裡還有殺意。
這個人，連殺意都沒有。
殺人和喝水一樣，在他眼裡沒有任何區別。
陳峰舉起槍，槍口對準傑森的額頭，聲音平靜得像在聊家常：「誰讓你們來的？」
傑森的嘴唇在發抖，張了張嘴，想說什麼，但沒說出來。
他看著那個黑洞洞的槍口，看著那雙沒有任何表情的眼睛，喉嚨像被什麼東西堵住了，只能發出含糊的氣音。
然後他閉上眼睛。
「顏同。」
陳峰扣動扳機。
砰——傑森的頭往後一仰，撞在牆上，然後慢慢滑下去，坐在地上。
額頭正中有個小小的血洞，血從裡面流出來，順著鼻樑往下淌，滴在迷彩服上，洇開一小片暗紅。
眼睛還睜著，盯著天花板，但已經什麼都看不見了。
油麻地，傑森他們住的那間酒店。
天快亮了，東邊的天空泛著魚肚白，晨光從雲層後面探出頭來，在酒店的玻璃幕牆上鍍了一層薄薄的金邊。
樓下幾百個警員在忙。
拉起的黃色警戒線把整棟樓圍得嚴嚴實實，幾個穿制服的警察站在警戒線旁邊，手裡端著槍，眼睛盯著圍觀的人群。
看熱鬧的市民擠在警戒線外面，有的穿著睡衣，有的裹著外套，有的還抱著孩子。
嗡嗡嗡的，像一窩被捅了的馬蜂。
黃志誠站在六樓走廊里，手裡拿著一個筆記本，筆尖抵在紙面上，一個字都沒寫。
他已經站了快十分鐘了，從走進這條走廊的那一刻起就站在這兒，一動沒動。
他穿著一身深色的便裝，頭髮梳得一絲不苟，但此刻全亂了。
領帶歪到一邊，襯衫最上面的扣子崩開了，露出脖子上暴起的青筋。
臉色很難看，眼窩深陷，嘴唇發乾，下巴上冒出青色的胡茬，整個人看起來憔悴了不少。
但那雙眼睛還是很亮——不是那種充滿希望的光，是那種在絕境裡還沒認命的光，像一盞在風雨里搖晃卻始終沒有熄滅的燈。
走廊里一片狼藉。
牆皮被掀飛了一大片，露出裡面暗灰色的水泥，彈孔密密麻麻，像一張張半張的嘴。
地毯焦黑，邊緣還在冒煙，空氣中瀰漫著硝煙、血腥和焦糊混合的氣味，嗆得人嗓子發緊。
彈殼散落一地，黃銅的，在晨光里泛著暗沉的光。
地上橫七豎八躺著十幾具屍體，有的穿著迷彩服，有的穿著T恤，有的光著膀子。
血已經幹了，在焦黑的地毯上洇開一小片暗紅，像一朵朵凋謝的花。法醫蹲在屍體旁邊，戴著橡膠手套，正在做初步檢查。
翻翻這個的眼皮，看看那個的傷口，在本子上記著什麼，臉上沒什麼表情，這種事見得多了，早就麻木了。
幾個鑑證科的探員蹲在地上，用鑷子夾起彈殼，裝進證物袋裡。
拍照的拍照，測量的測量，記錄的記錄，每個人都忙忙碌碌的，但每個人都刻意避開黃志誠的目光。
黃志誠的目光從那些屍體上慢慢掃過。
職業軍人，從他走進這條走廊的第一眼就看出來了。
那些人的手上有老繭，虎口和食指的位置最厚——那是常年握槍的人才會有的。
身上有傷疤，刀傷、槍傷、彈片傷，新舊交疊，一層蓋一層，像一幅用傷痕繪製的地圖。
有的人手臂上還有紋身，骷髏頭、滴血的匕首，圖案猙獰，色彩褪了不少，邊緣模糊了，一看就是很多年前紋的。
他蹲下來，看著最近的一具屍體。
趴在地上，臉朝下，後背上兩個彈孔，邊緣焦黑，血已經凝固了，在迷彩服上結成暗紅色的硬痂。他
伸手翻了翻屍體的衣領——沒有標籤，洗掉了，或者根本就沒縫過。
又翻了翻口袋，空的，什麼都沒有，連一張紙片都沒有。
他站起來，把筆記本合上，塞進口袋裡。
看著走廊盡頭那間房門——門開著，門口的地毯炸了一個大洞，門框歪了，門上全是彈孔。那是麥克的房間，第一個死的就是他。
他正要走過去，身後傳來腳步聲。
雜沓的，急促的，皮鞋踩在焦黑的地毯上，發出沉悶的聲響。
他轉過身，看見幾個人從樓梯口走出來。
走在最前面的是一個白人，五十來歲，金髮碧眼，穿著一身筆挺的警服，頭上戴著大檐帽，腰間別著一把左輪手槍，槍把上的漆磨掉了一塊，露出裡面暗沉的金屬。
臉上沒什麼表情，但那雙眼睛很亮，看人的時候像鷹盯著獵物。
他是查理曼，港島警署的總警司，英國人，在港島幹了二十多年，從一個小巡警一步步爬到現在的位置，什麼場面都見過，什麼人都殺過。
他身後跟著幾個鬼佬，都穿著深色的西裝，戴著墨鏡，臉上沒什麼表情。
走路的時候腰背挺得筆直，步伐整齊劃一，像一支訓練有素的儀仗隊。
黃志誠不認識他們，但看他們的作派就知道——不是警察，是別的人。
可能是情報部門的，可能是軍方的人，也可能是別的什麼機構，反正不是普通人。
查理曼走到黃志誠面前，站住，上下打量了他一眼，開口，聲音不大，但每個字都像釘子：「黃警官，這裡的情況怎麼樣？」
黃志誠看著他，把手從口袋裡抽出來，站直了身體，聲音平靜：「死了二十一個。都是職業軍人。用的都是制式武器，格洛克、M4、M249。」